miércoles, 16 de diciembre de 2015

Srta. "H"





De acero,

puedes sostenerte 

un rato,

o para siempre.


Al interrogante

que plantean tus ojos,

yo respondo;

De acero 


De absoluto e imperfecto acero

viejo y desgastado

con tendencia a la ira



conductas suicidas

de hombre de acero

sin miedo


Que se funde 

y se moldea de nuevo

De acero indestructible


puedes sostenerte 

un rato,

o para siempre.



Pero te lo advierto:

como todo hombre 

de acero

tengo mis puntos débiles:



Tus lágrimas

de Kriptonita

pueden desestructurarme

atómico-molecularmente.



De acero,

puedes aferrarte fuerte

mientras recorres 

las cornisas

de rascacielos

a través de la noche

siguiendo baldosas

de neón
  
por montañas 

de fluorescentes.



Si te preguntan, 

ya lo sabes;

soy de acero

a veces candente.



Quizás me encuentres

añejo y cansado,

acero caducado

despintado, 

oxidado

más viejo que el sol,

trasnochado,

pero 

De acero.



Un punto de apoyo

seguro,

permanente,

de Lunes a Domingo

de Enero a Diciembre.



De acero,

aunque hace semanas

que no duermo nada,

está por asomar 

tu primer diente.




De acero, 

soy de acero.

Puedes sostenerte 

un rato



o




Para siempre.

 

lunes, 26 de octubre de 2015

Salgo a buscar(me)te

Y casi nunca nada es casualidad, sino consecuencia
Como es consecuencia que ayer, hoy y mañana, mientras atravieso parajes ignotos, sólo bordeados por vastas extensiones -la nada rodeando a la nada-, a cada Kilómetro, los neumáticos, el asfalto, o todo ello junto, aullen un mismo nombre. En mil idiomas diferentes. Un solo nombre.

El tuyo, eterno copiloto.

El tuyo.

Y todo lo demás, tan solo es el universo. Los bosques. Las alimañas. Nosotros. 

Tú. Yo.

El asfalto y nosotros.

Y ahí afuera; 

La nada.

Tú.

Los aullidos.




Mientras tanto: 
El chirriar de los engranajes que tratan de volver a dar cuerda al mundo.



Nosotros resistiendo,












la




NADA.




El matrimonio del cielo y el infierno. William Blake.

Proverbios del infierno: Una misma ley para el león y para el buey es opresión.


viernes, 23 de octubre de 2015

¿Quién soy?

Ya es 
una verdadera victoria,
que no te arañen
las tripas

Cuando la estupidez
repta a través
de la línea telefónica

Cuando se arrastra 
sigilosa  desde
su boca a 
tu oído

Cuando despiertas perdido
en las avenidas
del olvido



la mentira 
se ha construido,
siguiendo estrictas
leyes arquitectónicas.



Es una 
verdadera victoria,
amigos y amigas
que al saltamontes
lo devoren
las hormigas

El consuelo
de las religiones
vendiendo castigo y fatigas

El castigo eterno 
para aquél 
que hostiga

para aquél que gira
y
gira

hasta alcanzar
la última vuelta
de tuerca
de la noria.



Es una
verdadera victoria,
no cabe duda

Que perdidos 
en océanos
de dudas

aún nos dignemos 
a llamarnos 
capitanes,
conocedores,
sabios,
profesores

Esperpénticos actores
que fingen
haber pisado 
la luna.



Es una 
suerte y una verdadera
victoria

No yacer muertos
sobre las baldosas
de cualquier baño
en vísperas de
fin de año

víctimas

de una pandemia 
que un día,
alguíen llamaría
amor.



Es sin duda
una victoria que 
sin duda pasará 
a la historia 
de esta academia de bufones
en el papel de descubridores

Levantarse cada mañana
con mil cuchillos
en la espalda

Dejar los 
sueños en 
el colchón

Sentarse en 
el retrete y
expulsar el corazón



salir a la calle
 a dar 
de nuevo
cuerda al mundo.

Salir a la calle
a dar cuerda
al 
mundo.

Ejecutivos a las
oficinas, 
a las plazas 
los vagabundos.


Dar cuerda al mundo.



Es una
verdadera victoria,
ver esa sonrisa 
en tu cara

Mientras sigues
unas huellas 
de neumáticos
 en el asfalto
estático
de este 
Octubre infernal.

Sonríes
y
olfateas

Siguiendo el rastro
de tu Dios
que se pierde

que se funde
con el verde
del horizonte

Sin decir siquiera
Adiós.



Es ya
una victoria, 
estamos de celebración.



Tenemos tanto 
que celebrar.





Sal ahí.





Sal.




Sal a buscarme.





y





si me encuentras,





ven




y





dime




quién




soy. 



 

lunes, 1 de junio de 2015

TODOS





Todos mis enemigos llevan

el pago del alquiler al día.

Todas las noches se reunen

alrededor de la tarta

y

me cantan a coro: "Cumpledaños Feliz".


Todos mis enemigos danzan

con desmesurada alegría,

al son de cada fracaso,

o

del tintineo de las monedas

que caen por los agujeros

de mis bolsillos.


Todos mis enemigos.


Y esa mancha en la pared.


Son todo lo que me queda.





Todos

mis enemigos

padecen



Insomnio.



miércoles, 22 de abril de 2015

O te das prisa, o llegas tarde








Es una suerte

que haya llegado a conocer(te/me)

antes de ser Norman Bates.


Que todo lo que soy,

no se limite a lo que veis 

y

que sangre, cenizas y polvo(s)

den vida a la carcasa.


Has sido tú, 

mi verdadera suerte,

mi "Full Blue Moon".

Mis Navidades sin nostalgia.

Mi cristo sin cruz.


Es una suerte

que haya llegado a conocer(te/me)

antes de ser Norman Bates


Y no tener que guardar

ningún cadáver en casa

para charlar con alguien

cuando

se apagan las luces

al final del día.


Para apreciar lo caduco

y

efímero,

de los buenos momentos.



Es una suerte

que a veces, 

la suerte se pasee por

estas avenidas

en llamas

donde teléfonos ardiendo

escupen

palabras que nadie 

quiere oír. 


Donde Romeos "de medio pelo",

se suicidan con la pornografía

del 

"¿Y si...?"

Y los callejones sin salida

de la duda,

siguen dando cobijo a

mentes circuncidadas.


Y ella duerme.

Él duerme.

Ellas duermen.


Sin remordimientos.


Yo me ocupo de ellas, 

me acerco, 

las arropo

y me siento a esperar

noticias de Dios.


Pero al igual que yo,

Dios 

debe estar ocupado

mirando la teletienda

mientras:

Ella duerme.

Él duerme.

Ellas duermen.


Sin cadáveres.

Sin reproches.

Sin pastillas.


Sin conciencia

también duermen

los cadáveres sin

mensajes 

en 

Irak.


Mientras

otros buscan un

sentido más profundo

de las cosas.

O buscan 


Dios,

él mira la Teletienda.

Yo miro la 

Teletienda,

y sólo busco

la mejor manera de

quererte siempre

y de que te quieras.



Ellas duermen.





 


 

 



sábado, 14 de febrero de 2015

Un poema para mi hija


se lo doy con la
cuchara: papilla de pollo con fideos
ciruelitas
un postre de frutas infantil.

se lo doy con la cuchara y
por el amor de Dios
no le eches la culpa a la 
niña
no le eches la culpa al
gobierno.
no le eches la culpa a los jefes ni a las
clases trabajadoras...

méteselo
en esa boquita
como cera 
fundida.

llama un amigo:
―¿qué vas a hacer ahora, Hank?
―¿Qué demonios quieres decir con qué voy a
hacer?
―me refiero a que ahora tienes una responsabilidad, tienes
que educar
bien a la
cría.

En vez de eso le doy de comer:
¡se lo meto con la cuchara!
ojalá se haga con 
un sitio en Beverly Hills
sin la menor necesidad de cobrar el paro en la vida
y nunca tenga que venderse al mejor postor.

y nunca se enamore de un soldado o asesino de cualquier 
clase.

y ojalá
 aprecie a Beethoven y Jelly Roll Morton y
los vestidos bonitos.

tiene una auténtica oportunidad:
antes estaba el 
Fondo Teórico y ahora está la
Gran Sociedad.

―¿Vas a seguir apostando a los caballos? ¿Vas a seguir
bebiendo? ¿Vas a seguir...?

ella es una flor que se mece al viento en el centro absoluto de
mi corazón...

ahora duerme maravillosamente como una
barca en el Nilo.

es posible que algún día 
me entierre.

eso estaría bien.

si no supusiera una
responsabilidad.





                                                                                                           C.Bukowski.