miércoles, 16 de diciembre de 2015
Srta. "H"
De acero,
puedes sostenerte
un rato,
o para siempre.
Al interrogante
que plantean tus ojos,
yo respondo;
De acero
De absoluto e imperfecto acero
viejo y desgastado
con tendencia a la ira
y
conductas suicidas
de hombre de acero
sin miedo
Que se funde
y se moldea de nuevo
De acero indestructible
puedes sostenerte
un rato,
o para siempre.
Pero te lo advierto:
como todo hombre
de acero
tengo mis puntos débiles:
Tus lágrimas
de Kriptonita
pueden desestructurarme
atómico-molecularmente.
De acero,
puedes aferrarte fuerte
mientras recorres
las cornisas
de rascacielos
a través de la noche
siguiendo baldosas
de neón
por montañas
de fluorescentes.
Si te preguntan,
ya lo sabes;
soy de acero
a veces candente.
Quizás me encuentres
añejo y cansado,
acero caducado
despintado,
oxidado,
más viejo que el sol,
trasnochado,
pero
De acero.
Un punto de apoyo
seguro,
permanente,
de Lunes a Domingo
de Enero a Diciembre.
De acero,
aunque hace semanas
que no duermo nada,
está por asomar
tu primer diente.
De acero,
soy de acero.
Puedes sostenerte
un rato
o
Para siempre.
lunes, 26 de octubre de 2015
Salgo a buscar(me)te
Y casi nunca nada es casualidad, sino consecuencia.
Como es consecuencia que ayer, hoy y mañana, mientras atravieso parajes ignotos, sólo bordeados por vastas extensiones -la nada rodeando a la nada-, a cada Kilómetro, los neumáticos, el asfalto, o todo ello junto, aullen un mismo nombre. En mil idiomas diferentes. Un solo nombre.
El tuyo, eterno copiloto.
El tuyo.
Y todo lo demás, tan solo es el universo. Los bosques. Las alimañas. Nosotros.
Tú. Yo.
El asfalto y nosotros.
Y ahí afuera;
La nada.
Tú.
Los aullidos.
Mientras tanto:
El chirriar de los engranajes que tratan de volver a dar cuerda al mundo.
Nosotros resistiendo,
El matrimonio del cielo y el infierno. William Blake.
Proverbios del infierno: Una misma ley para el león y para el buey es opresión.
Como es consecuencia que ayer, hoy y mañana, mientras atravieso parajes ignotos, sólo bordeados por vastas extensiones -la nada rodeando a la nada-, a cada Kilómetro, los neumáticos, el asfalto, o todo ello junto, aullen un mismo nombre. En mil idiomas diferentes. Un solo nombre.
El tuyo, eterno copiloto.
El tuyo.
Y todo lo demás, tan solo es el universo. Los bosques. Las alimañas. Nosotros.
Tú. Yo.
El asfalto y nosotros.
Y ahí afuera;
La nada.
Tú.
Los aullidos.
Mientras tanto:
El chirriar de los engranajes que tratan de volver a dar cuerda al mundo.
Nosotros resistiendo,
Y
la
NADA.
Proverbios del infierno: Una misma ley para el león y para el buey es opresión.
viernes, 23 de octubre de 2015
¿Quién soy?
Ya es
una verdadera victoria,
que no te arañen
las tripas
Cuando la estupidez
repta a través
de la línea telefónica
Cuando se arrastra
sigilosa desde
su boca a
tu oído
Cuando despiertas perdido
en las avenidas
del olvido
y
la mentira
se ha construido,
siguiendo estrictas
leyes arquitectónicas.
Es una
verdadera victoria,
amigos y amigas
que al saltamontes
lo devoren
las hormigas
El consuelo
de las religiones
vendiendo castigo y fatigas
El castigo eterno
para aquél
que hostiga
para aquél que gira
y
gira
hasta alcanzar
la última vuelta
de tuerca
de la noria.
Es una
verdadera victoria,
no cabe duda
Que perdidos
en océanos
de dudas
aún nos dignemos
a llamarnos
capitanes,
conocedores,
sabios,
profesores
Esperpénticos actores
que fingen
haber pisado
la luna.
Es una
suerte y una verdadera
victoria
No yacer muertos
sobre las baldosas
de cualquier baño
en vísperas de
fin de año
víctimas
de una pandemia
que un día,
alguíen llamaría
amor.
Es sin duda
una victoria que
sin duda pasará
a la historia
de esta academia de bufones
en el papel de descubridores
Levantarse cada mañana
con mil cuchillos
en la espalda
Dejar los
sueños en
el colchón
Sentarse en
el retrete y
expulsar el corazón
y
salir a la calle
a dar
de nuevo
cuerda al mundo.
Salir a la calle
a dar cuerda
al
mundo.
Ejecutivos a las
oficinas,
a las plazas
los vagabundos.
Dar cuerda al mundo.
Es una
verdadera victoria,
ver esa sonrisa
en tu cara
Mientras sigues
unas huellas
de neumáticos
en el asfalto
estático
de este
Octubre infernal.
Sonríes
y
olfateas
Siguiendo el rastro
de tu Dios
que se pierde
que se funde
con el verde
del horizonte
Sin decir siquiera
Adiós.
Es ya
una victoria,
estamos de celebración.
Tenemos tanto
que celebrar.
Sal ahí.
Sal.
Sal a buscarme.
una verdadera victoria,
que no te arañen
las tripas
Cuando la estupidez
repta a través
de la línea telefónica
Cuando se arrastra
sigilosa desde
su boca a
tu oído
Cuando despiertas perdido
en las avenidas
del olvido
y
la mentira
se ha construido,
siguiendo estrictas
leyes arquitectónicas.
Es una
verdadera victoria,
amigos y amigas
que al saltamontes
lo devoren
las hormigas
El consuelo
de las religiones
vendiendo castigo y fatigas
El castigo eterno
para aquél
que hostiga
para aquél que gira
y
gira
hasta alcanzar
la última vuelta
de tuerca
de la noria.
Es una
verdadera victoria,
no cabe duda
Que perdidos
en océanos
de dudas
aún nos dignemos
a llamarnos
capitanes,
conocedores,
sabios,
profesores
Esperpénticos actores
que fingen
haber pisado
la luna.
Es una
suerte y una verdadera
victoria
No yacer muertos
sobre las baldosas
de cualquier baño
en vísperas de
fin de año
víctimas
de una pandemia
que un día,
alguíen llamaría
amor.
Es sin duda
una victoria que
sin duda pasará
a la historia
de esta academia de bufones
en el papel de descubridores
Levantarse cada mañana
con mil cuchillos
en la espalda
Dejar los
sueños en
el colchón
Sentarse en
el retrete y
expulsar el corazón
y
salir a la calle
a dar
de nuevo
cuerda al mundo.
Salir a la calle
a dar cuerda
al
mundo.
Ejecutivos a las
oficinas,
a las plazas
los vagabundos.
Dar cuerda al mundo.
Es una
verdadera victoria,
ver esa sonrisa
en tu cara
Mientras sigues
unas huellas
de neumáticos
en el asfalto
estático
de este
Octubre infernal.
Sonríes
y
olfateas
Siguiendo el rastro
de tu Dios
que se pierde
que se funde
con el verde
del horizonte
Sin decir siquiera
Adiós.
Es ya
una victoria,
estamos de celebración.
Tenemos tanto
que celebrar.
Sal ahí.
Sal.
Sal a buscarme.
y
si me encuentras,
ven
y
dime
quién
soy.
lunes, 1 de junio de 2015
TODOS
Todos mis enemigos llevan
el pago del alquiler al día.
Todas las noches se reunen
alrededor de la tarta
y
me cantan a coro: "Cumpledaños Feliz".
Todos mis enemigos danzan
con desmesurada alegría,
al son de cada fracaso,
o
del tintineo de las monedas
que caen por los agujeros
de mis bolsillos.
Todos mis enemigos.
Y esa mancha en la pared.
Son todo lo que me queda.
Todos
mis enemigos
padecen
Insomnio.
domingo, 26 de abril de 2015
miércoles, 22 de abril de 2015
O te das prisa, o llegas tarde
Es una suerte
que haya llegado a conocer(te/me)
antes de ser Norman Bates.
Que todo lo que soy,
no se limite a lo que veis
y
que sangre, cenizas y polvo(s)
den vida a la carcasa.
Has sido tú,
mi verdadera suerte,
mi "Full Blue Moon".
Mis Navidades sin nostalgia.
Mi cristo sin cruz.
Es una suerte
que haya llegado a conocer(te/me)
antes de ser Norman Bates
Y no tener que guardar
ningún cadáver en casa
para charlar con alguien
cuando
se apagan las luces
al final del día.
Para apreciar lo caduco
y
efímero,
de los buenos momentos.
Es una suerte
que a veces,
la suerte se pasee por
estas avenidas
en llamas
donde teléfonos ardiendo
escupen
palabras que nadie
quiere oír.
Donde Romeos "de medio pelo",
se suicidan con la pornografía
del
"¿Y si...?"
Y los callejones sin salida
de la duda,
siguen dando cobijo a
mentes circuncidadas.
Y ella duerme.
Él duerme.
Ellas duermen.
Sin remordimientos.
Yo me ocupo de ellas,
me acerco,
las arropo
y me siento a esperar
noticias de Dios.
Pero al igual que yo,
Dios
debe estar ocupado
mirando la teletienda
mientras:
Ella duerme.
Él duerme.
Ellas duermen.
Sin cadáveres.
Sin reproches.
Sin pastillas.
Sin conciencia
también duermen
los cadáveres sin
mensajes
en
Irak.
Mientras
otros buscan un
sentido más profundo
de las cosas.
O buscan
a
Dios,
él mira la Teletienda.
Yo miro la
Teletienda,
y sólo busco
la mejor manera de
quererte siempre
y de que te quieras.
Ellas duermen.
sábado, 14 de febrero de 2015
Un poema para mi hija
se lo doy con la
cuchara: papilla de pollo con fideos
ciruelitas
un postre de frutas infantil.
se lo doy con la cuchara y
por el amor de Dios
no le eches la culpa a la
niña
no le eches la culpa al
gobierno.
no le eches la culpa a los jefes ni a las
clases trabajadoras...
méteselo
en esa boquita
como cera
fundida.
llama un amigo:
―¿qué vas a hacer ahora, Hank?
―¿Qué demonios quieres decir con qué voy a
hacer?
―me refiero a que ahora tienes una responsabilidad, tienes
que educar
bien a la
cría.
En vez de eso le doy de comer:
¡se lo meto con la cuchara!
ojalá se haga con
un sitio en Beverly Hills
sin la menor necesidad de cobrar el paro en la vida
y nunca tenga que venderse al mejor postor.
y nunca se enamore de un soldado o asesino de cualquier
clase.
y ojalá
aprecie a Beethoven y Jelly Roll Morton y
los vestidos bonitos.
tiene una auténtica oportunidad:
antes estaba el
Fondo Teórico y ahora está la
Gran Sociedad.
―¿Vas a seguir apostando a los caballos? ¿Vas a seguir
bebiendo? ¿Vas a seguir...?
ella es una flor que se mece al viento en el centro absoluto de
mi corazón...
ahora duerme maravillosamente como una
barca en el Nilo.
es posible que algún día
me entierre.
eso estaría bien.
si no supusiera una
responsabilidad.
C.Bukowski.
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