Veintiséis velas

A veces un hombre se encuentra a un reducido número de pasos de la salida de emergencia.
Si mira detenidamente hacia el frente puede ver el movimiento, vamos, sinceramente ¿Algun@ os atreverías a negar haber fantaseado con coger el atajo? Si fuera así no estaríais leyendo esto.
Seríais lo que yo llamo "sacos de arena" y estaríais encantados con vuestra vida de sacos de arena.
El azar, papá, mamá y todos los pedazos de mierda apestosa infectada de mediocridad de vuestro círculo social dirigirían vuestra ejemplar vida de monógamos de pollas flácidas y frígidas feladoras sociales de salones de té.
Puedo veros paseando por las calles promocionando multinacionales y asesinando con vuestro consumo.
Sois los peores criminales que hay sobre la tierra, los más fríos, los más inconscientes, cooperáis con asesinos en masa, mafias, tráfico de personas, pederastas, explotadores infantiles y dormís tan bien por las noches.
Vosotros, todos vosotros, sacos de arena, sois los que me frenais por una parte haciendome odiaros, devolviéndome la energía vital y por otra parte me envolvéis en tedio y me hacéis vomitar clavos.
Los pasos que separan a un hombre de la salida fácil son las cosas que piensa que valen la pena, sus pasiones, esas que le hacen levantarse por la mañana y caminar sobre las aguas como Jesucristo, solo que en lugar de las aguas el hombre extraño debe caminar sobre vomitiva pasividad, grasienta mentira e hipócrita lujuria geriátrica.
También le mantienen en el juego los pocos cómplices que consigue entre tanta basura andante, gente parecida a el o que al menos respeta y soporta, se importan mutuamente pero no es necesario estar lamiéndose las pelotas constantemente, podría llamarse amigos, o ejercito de pollas duras y coños chorreantes contra la humanidad.
La gente que merece la pena, tus pasiones y el adictivo dolor.
En fin, de algún modo esto va dedicado a mis amig@s, a mi familia (no a toda, ell@s saben a quién), y a ti, saco de arena o no, seguramente de alguna manera has contribuido a mantenerme en el juego.
Gracias un años más.


El miedo produce el infinito estiramiento de la memoria,
convirtiendo los recuerdos en putrefacto chicle
aplastado contra la acera que muere poco a poco.

La poesía de los cobardes como yo,
sólo es el envoltorio
de la caja que contenía una muestra de amor
tan oscura como mis sueños
y tan solitaria
como mi realidad: El adiós más cruel.

Imaginación acomodada.

Mirando fijamente una vieja pared
hasta memorizar el dolor del abandono,
tripas llenas de remordimientos
escupen reclamos al cielo.
O al Infierno.
Al infierno con todo.
Decadencia lineal pariendo
estas líneas decadentes.

Feliz Cumpleaños.
Y procura no pensar demasiado
en nada,
o acabarás buscándole la razón
a la sinrazón.
Polvo al polvo.
Cenizas al cenicero.
Mentes blindadas, dictadura de la estructura.
Llena las calles de algodón
ruega cada día no conocer la empatía.

Feliz cumpleaños. Absurda celebración.

Camino - Josemi